Je m’appelle Lucía et j’ai 44 ans. Il n’y a pas si longtemps, je n’aurais jamais pu imaginer que je finirais dans un tel piège émotionnel. J’ai partagé toute ma vie avec un seul homme, mon mari, le père de mes enfants, mon partenaire, mon soutien. Nous avons été ensemble pendant plus de vingt ans. Et il y a un an, il est mort subitement. Le cœur. Il est parti sans dire au revoir, laissant un vide dans la maison et un trou froid dans mon âme.
J’ai deux enfants. Mon fils est en troisième année d’université, mature, intelligent et raisonnable. Ma fille vient de terminer le lycée et de commencer l’université, elle est si jeune et vulnérable. Je suis fier d’eux, ils sont mon monde. Mais… ils ne me voient pas comme une femme. Tout comme sa mère. Seule comme une veuve.
Il y a deux mois, Javier est entré dans ma vie. Je l’ai rencontré par hasard, lors d’une exposition où j’allais pour ne pas devenir folle de solitude. Il était gentil, sensible, un vrai homme. Il n’a pas poussé, il n’a pas exigé, il était juste là. Nous avons commencé à sortir, d’abord pour des promenades, puis pour des dîners et des discussions jusqu’à l’aube. À ses yeux, je me sentais à nouveau comme une femme. Vive. Important. Bien-aimé.
Il m’a récemment demandé en mariage. Simple et sincère : « Lucia, sois ma femme. Repartons de zéro. Ensemble. » J’ai pleuré. Pas par tristesse, non, mais par peur. Parce que je savais que mes enfants ne l’accepteraient pas.
J’ai pris mon courage à deux mains et je lui ai finalement dit. Je me suis assis avec eux à table, comme lorsque je leur ai annoncé qu’ils étaient en route, comme lorsque je leur ai appris à faire leurs lacets, comme lorsque je les ai accompagnés lors de leur premier jour d’école. Mais cette fois-ci, c’était différent.
“Il y a quelqu’un dans ma vie…” dis-je doucement. Son nom est Javier. Nous sommes ensemble et il m’a demandé en mariage.
Ce qui s’est passé ensuite n’était pas un cri, mais un ouragan. Colère, douleur, incrédulité.
—Alors tu as déjà oublié papa ? —ma fille a presque crié, les larmes aux yeux.
—Tu veux faire venir un étranger dans notre maison ? — a rétorqué mon fils. Tu as trahi mon père !
Ils m’ont regardé comme si j’étais un étranger. J’ai essayé de leur expliquer : je n’ai pas oublié. Je me souviens de chaque ride de son visage, de sa voix, de son rire, de l’odeur de son après-rasage. Mais il est parti, mes enfants. Et je ne peux pas le ramener, peu importe à quel point je le veux. Je suis en vie. Répit. Et je veux être avec quelqu’un qui fait battre mon cœur à nouveau.
Mais ils ne m’ont pas écouté.
Maintenant je suis à l’antenne. Je ne sais pas quoi faire. Si j’épouse Javier, je perdrai mes enfants. Ils cesseront de me parler, ils disparaîtront de ma vie. Si je dis non à Javier, je resterai seul. Parce que les enfants ne sont pas éternels. Aujourd’hui, ils sont avec moi, mais demain, ils auront leurs propres familles, leurs propres routines, leurs propres soucis. Moi aussi? Je serai juste « la mère qui reste seule dans l’appartement ».
J’ai dit à Javier : « Laisse-moi du temps. Peut-être qu’ils comprendront. » « Avec le temps. » Il a hoché la tête. Il m’a serrée dans ses bras. Il a dit qu’il attendrait. Mais je ne sais pas combien de temps sa patience durera. Et il en a le droit. Il n’a pas mes souvenirs, ma douleur, mes enfants. Il veut juste être à mes côtés. Et ce n’est pas un crime.
Cela me fait mal que mes enfants ne me voient pas comme une personne. J’ai vécu honnêtement. J’étais une épouse fidèle, une mère dévouée. Je n’ai pas abandonné, je n’ai pas trahi, je n’ai pas détruit. Pourquoi maintenant, alors que je veux juste être heureux, dois-je m’excuser ?
Je ne les blâme pas. Je comprends que tu aies peur. Ils craignent que Javier efface son père de sa mémoire. Puis-je effacer le passé. Mais cela n’arrivera pas. Il restera avec nous : en photos, en histoires, en souvenirs. Mais je suis là. Je suis en vie.
Parfois, l’après-midi, je m’assois près de la fenêtre et je regarde la ville, où chaque fenêtre raconte une histoire. Quelqu’un tombe amoureux. Quelqu’un se marie. Quelqu’un a des enfants. Et quelqu’un… survit tout simplement. Et je comprends : je veux aussi vivre. Ne pas survivre. Ne pas exister. En direct.
Je ne sais pas quelle décision je prendrai à la fin. Mais je sais une chose : je ne suis pas un criminel. Je suis une femme. Et j’ai droit au bonheur.
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