Hé, je vais vous raconter une histoire qui me laisse complètement perplexe. Je m’appelle Lucía, j’ai vingt-neuf ans et je suis mariée à Javier depuis six ans. Nous avons une belle petite fille, Martita, qui a déjà quatre ans. Nous vivons la vie normale d’une jeune famille à Madrid : nous travaillons tous les deux, nous payons l’hypothèque, nous suivons les dépenses et nous nous dépêchons pour joindre les deux bouts. J’ai récemment commencé à travailler à domicile, ce qui me permet de passer plus de temps avec Martita, et ma mère m’aide beaucoup pour cela.
Ma mère adore sa petite-fille, elle ne peut pas vivre sans elle. Il l’emmène chez lui à Tolède, joue avec elle, prend soin d’elle… Pour nous, c’est un énorme soutien. Martita panique lorsqu’elle se rend chez sa grand-mère ; c’est comme son propre petit parc d’attractions : il y a des balançoires, un potager, un bac à sable… Mais vous savez, même la meilleure aide a son pendant.
Ma mère est une travailleuse acharnée, même si elle est à la retraite, elle ne s’arrête jamais. Toujours en train d’inventer quelque chose. Cette année, par exemple, il a décidé de construire une pergola dans le jardin. Sans nous consulter, il a commandé les matériaux et m’a ensuite dit comme ça, sans plus tarder :
« Lucia, dis à Javier de venir m’aider à tout décharger. Je n’y arriverai pas tout seul. »
J’ai hoché la tête en silence, même si je savais exactement ce que Javier allait répondre. Il est sur la même rengaine depuis deux ans :
« Cette maison appartient à ta mère, Lucía. Laisse-la trouver une solution. Je n’y vais pas. J’ai une vie et un seul jour de libre par semaine, et je le passe allongé sur le canapé, sans aider personne. Point final. »
Je comprends Javier. Il travaille beaucoup, parfois même sur son ordinateur portable jusqu’au week-end, pour mener à bien des projets. Il n’y a pas beaucoup d’argent : l’hypothèque, le bébé… Mais d’un autre côté, c’est ma mère. Il nous a aidé mille fois. Chaque semaine, il emmène Martita. Il ne demande jamais rien, il n’interfère pas dans nos vies. Et soudain, une faveur aussi simple que de décharger quelques planches, et Javier dit non.
En bref, les matériaux sont arrivés un vendredi matin. Ma mère m’a appelé de manière hystérique, sans personne pour m’aider. J’ai tout laissé tomber, j’ai mis Martita dans la voiture et je suis parti là-bas. A nous deux, nous avons déchargé des planches, du ciment, des poutres… Je n’ose même pas imaginer l’effort. Ma mère ne pouvait même pas se lever. Mais ce qui le blessait le plus, c’était que son gendre ne s’en souciait même pas.
« Lucia, quel genre d’homme est-il ? Lui ai-je demandé de reconstruire ma maison ? Juste deux heures ! » il m’a dit en secouant la poussière de ses mains.
Et j’étais là, silencieux, mourant de honte. Honte à moi, à ma mère, à Martita, qui regardait tout sans comprendre pourquoi sa grand-mère était en colère et sa mère triste.
Quand je suis rentré chez moi, l’atmosphère était glaciale. J’ai essayé de parler, de lui expliquer que ce n’était pas un caprice, que c’était ma mère, qu’elle était toujours là… Mais Javier m’a coupé la parole :
« Tu m’écoutes parfois ? Je porte tout sur moi ! Je n’ai pas à l’aider ! C’est sa maison, son travail, son problème. »
Je ne sais pas quoi faire. Je suis entre le marteau et l’enclume. D’un côté, ma mère, toujours présente, aidant sans rien demander. De l’autre côté, Javier, fatigué, amer, qui sent qu’il ne lui doit rien. Et ça me brise le cœur parce qu’ils ont tous les deux en partie raison.
J’aime Javier. Et je remercie ma mère pour tout. Mais je ne comprends pas pourquoi ma famille est devenue un champ de bataille. Pourquoi dois-je toujours me justifier ? Pourquoi une simple faveur finit-elle en dispute qui gâche notre semaine ?
J’en ai marre. J’en ai marre d’être médiatrice, de devoir arranger les choses, supplier, expliquer… Je veux que ma mère se sente valorisée et que Javier comprenne que parfois aider n’est pas une obligation, mais plutôt un respect pour une femme qui est toujours là.
Parfois je me demande : devrais-je être plus dur ? Ou plus doux ? Ou alors se taire et tout faire seul ? Je ne sais pas.
Mais je sais une chose : je ne veux pas que Martita vive ça un jour. Je veux qu’il grandisse avec amour, compréhension et respect. Qu’il n’y ait pas de guerre entre son mari et sa grand-mère.
Ce que je ne sais pas, c’est comment tu fais ça… J’y réfléchis encore.
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