J’avais enfin ma propre vie, mais ma fille m’a traité de folle et m’a interdit de voir ma petite-fille.
J’ai consacré toute ma vie à ma fille. Ensuite, à ma petite-fille. Je ne me suis jamais plaint, je n’ai jamais rien demandé en retour. Mais il semble qu’ils aient tous deux oublié qu’elle n’était pas seulement une nounou et une femme de ménage gratuite. Je suis une femme. Avec des sentiments, des désirs et le droit d’être heureux.
J’avais vingt et un ans quand je me suis mariée. Mon mari, Rafael, était un homme calme, tranquille et travailleur. Nous vivions humblement, mais en paix. Quand ma fille avait deux ans, il est parti en voyage d’affaires dans son camion pour livrer des marchandises. Est-il revenu ? Non, il est mort. Ils ne m’ont jamais dit comment. Je suis restée seule, avec ma petite Lucía dans mes bras.
Les parents de Rafael n’étaient plus là, les miens vivaient dans une autre ville. Je n’avais personne à qui demander de l’aide. Mon seul salut a été l’appartement que j’ai hérité de lui. J’ai essayé de travailler à domicile, j’ai donné des cours particuliers, car j’ai étudié pour devenir enseignant. Mais croyez-moi, enseigner pendant qu’un enfant agité court partout dans la maison n’est pas facile.
Puis ma mère a emmené Lucia avec elle. Pendant presque deux ans, il a vécu avec ses grands-parents pendant que je travaillais comme une mule, à l’école et en enseignant l’après-midi. Chaque week-end, je voyageais pour la voir. Chaque fois que je partais, cela me brisait le cœur.
Quand Lucia est entrée à la maternelle, j’ai prié pour qu’elle ne tombe pas malade, car je ne pouvais pas manquer le travail. Heureusement, c’était une fille forte. Puis vint l’école. Ensuite, l’université. J’ai tout porté moi-même. Travailler jour et nuit pour lui acheter des vêtements, des chaussures, de la nourriture, des activités.
Quand il a obtenu son diplôme et qu’il a trouvé un emploi, j’ai finalement senti que c’était fini. J’étais libre. Mais libre signifiait seul. Mes parents étaient morts, je n’avais pas d’amis, j’étais toujours occupé. Même le chat est devenu mon seul confident.
Et puis Martita est née. J’ai emménagé avec ma fille quelques mois avant qu’elle n’accouche. Je l’ai aidée à faire les courses, le ménage, la cuisine et nous avons préparé son sac d’hôpital ensemble. Par la suite, je me suis occupée entièrement du bébé et Lucia est rapidement retournée au travail.
Mais je ne me suis pas plaint. Au contraire, j’ai prospéré. Je me suis senti à nouveau utile. Quand Martita a commencé l’école, j’allais la chercher après les cours. Nous avons mangé ensemble, fait nos devoirs, marché dans le parc. Au cours d’une de ces promenades, j’ai rencontré Javier.
Il était également grand-père : il s’occupait de sa petite-fille. Son histoire était semblable à la mienne : un jeune veuf qui aidait sa fille. Nous avons commencé à parler. Et les conversations s’éternisaient. Jusqu’au jour où il m’a invité à nous voir… sans les filles. Prenons un café.
La vérité ? J’étais sans voix. La dernière fois que quelqu’un m’a invité à sortir, c’était il y a trente ans. Mais j’ai dit oui. Et ainsi, la joie est revenue dans ma vie. Nous allions au cinéma, à des expositions, nous nous promenions tout simplement. Je me sentais à nouveau comme une femme.
Mais ma fille n’a pas compris. Un matin, Lucia m’a appelé :
—Pablo et moi voulons aller chez des amis. Peux-tu rester avec Martita ce week-end ?
—Désolé, chérie, mais je pars deux jours. Tu aurais dû me prévenir avant.
—Encore avec ça… Javier ? — renifla-t-elle.
Je me suis figé :
—Lucia, quel ton est-ce ? Tu sais très bien que je suis toujours là pour Martita. Mais je ne suis pas une baby-sitter éternelle.
—Tu as oublié ta petite-fille ! Il y a peu de temps, tu disais que tu ne voulais pas d’une vie à toi et maintenant tu pars en virée !
« Oui, je sors faire la fête », répondis-je calmement. Parce que je vis. Parce que je suis heureux. Et je pensais que tu serais heureux pour moi.
-Réjouir? Vous avez échangé votre petite-fille contre un homme au hasard ! Tu devrais te concentrer, maman, tu es folle ! Vous ne verrez pas Martita tant que vous n’aurez pas repris vos esprits !
J’étais assise là, ne croyant pas que c’était ma fille qui parlait. Je lui ai donné toute ma vie. J’ai tout quitté pour lui. Je l’ai élevée seule. Je me suis occupé d’elle. Je l’ai soutenue. Je l’ai aidée avec sa fille. Et maintenant, j’étais une « grand-mère folle » avec des « oiseaux dans la tête » pour avoir osé être heureuse ?
J’ai pleuré toute la nuit. Je n’ai rien dit à Javier. Il m’a juste serré dans ses bras et m’a murmuré :
—Tu as le droit de vivre. Aimer. Et être aimé.
Mais quelque chose s’est fermé en moi. Je ne peux pas imaginer ma vie sans Lucía. Sans Martita. J’ai peur de les perdre pour toujours. J’espère que ma fille se calmera et m’appellera. Qu’il comprenne : sa mère n’a jamais cessé d’être grand-mère. Seulement, pour la première fois depuis des années, elle est aussi une femme avec son propre bonheur.
Est-ce que je ne le mérite pas ?
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