Expulsée de son appartement : une belle-mère trouve refuge au village

« Elle m’a expulsée de l’appartement et maintenant je finis mes jours au village » : l’histoire d’une belle-mère

La vie m’a laissé seul dans la vieillesse. Non pas à cause de moi, ni par un caprice du destin, mais parce que ma belle-fille, celle à qui j’ai un jour ouvert les portes de ma maison, m’a jeté dehors comme un vieux meuble. Maintenant, je vis dans une maison à moitié en ruine et non réparée dans un village de montagne isolé. Pas d’eau courante, un poêle à bois que je dois allumer tous les matins, des toilettes dans la cour et des seaux d’eau du puits. Tout ce que tu avais est désormais à toi.

Je m’appelle Rosario Martín. Je viens de Tolède. Mon fils Juan a trente-deux ans. Il s’est marié il y a cinq ans. Il l’a fait, me semble-t-il, aveuglé par l’amour. Il ramena à la maison une certaine Leticia, une fille du sud, sans travail, sans maison et apparemment sans honte. Mon fils était amoureux d’elle ; Moi, dès le premier jour, j’étais méfiant. Mais je suis resté silencieux. J’espérais que ça disparaîtrait.

Après le mariage, nous avons vécu tous les trois dans mon appartement de deux chambres. Je leur ai dit de garder le salon et j’ai emménagé dans la petite pièce, qui peut à peine contenir un lit. Deux mois plus tard, Leticia a annoncé qu’elle était enceinte. Cela fait un bon bout de temps. Mais curieusement, Juan ne la connaissait que depuis quatre semaines. J’ai fait le calcul. Ça n’avait pas de sens.

« Elle est née prématurément », a-t-elle déclaré.
Tôt? À cinq kilos et demi, en pleine forme et sans aucun des symptômes typiques des bébés prématurés ?

Je suis resté silencieux. Mon fils l’a cru. Je ne sais pas. Au fond, il savait que cet enfant n’était pas le sien. Mais que pouvais-je faire s’il ne voulait pas me voir ?

Au début, Leticia essayait de faire semblant d’aider : elle faisait la vaisselle, elle cuisinait. Puis il a cessé d’être dérangé. Tout m’est tombé dessus. Mais le pire est arrivé quand ils ont exigé que je leur donne ma pension « pour les dépenses communes ». Sans dissimulation, comme si c’était la chose la plus normale.

« Et toi, qu’est-ce que tu apportes, Leticia ? » Je lui ai demandé. « N’as-tu jamais travaillé un seul jour de ta vie ? »

Juan l’a défendue. Il voulait que je lui montre chaque reçu, chaque euro dépensé pour moi. Elle lui avait mis l’idée dans la tête. Il connaissait chaque centime de mes pensions et de mes avantages. Je ne pouvais même pas acheter quelques pilules sans recevoir un sermon.

Jusqu’au jour où j’en ai eu marre. J’ai acheté un réfrigérateur et je l’ai mis dans ma chambre. J’ai arrêté de payer leur nourriture, je partage les factures. Il n’avait pas à subvenir aux besoins d’une femme paresseuse et de son fils. Place.

Alors Leticia a compris que ce ne serait pas si facile de se débarrasser de moi. Un jour, alors que j’étais absent, il a fouillé mes papiers. Il a trouvé les documents de l’appartement. Et c’est là que le bât blesse : après avoir divorcé du père de Juan, j’ai acheté sa part, mais j’ai tout mis au nom de mon fils. À ce moment-là, j’ai pensé : « Qu’il en soit ainsi, après tout, c’est mon fils unique… »

Leticia se frotta les mains. Il m’a menacé :

« Sors d’ici. Tu n’as aucun droit. Si tu dis quoi que ce soit à Juan, je divorce et je garde la moitié. Et vous serez tous les deux à la rue. »

Que pourrais-je faire ? Je savais que mon fils était piégé. Je ne voulais pas le mettre dans cette situation. J’ai fait mes valises et je suis venu dans cette maison familiale du village. Nous l’avons acheté il y a des années, mais nous ne l’avons jamais terminé. Et maintenant je suis ici, dans ce coin oublié, où en hiver j’ai froid et en été la fumée de ma cheminée est le seul signe que quelqu’un est encore en vie.

J’ai dit à Juan que je voulais la paix, le silence, l’air frais. Il ne se doutait de rien. Et Leticia, ravie : une bouche de moins à nourrir. Maintenant, je vois à peine mon fils. La première année, il est venu quelques fois, puis… plus d’appels. Je sais qu’elle ne le permet pas.

Je ne regrette qu’une chose : ne pas avoir mis l’appartement à mon nom. Si j’avais eu confiance en l’amour de mon fils et en la décence de ma belle-fille. Et maintenant je suis là, sans abri, sans famille, sans espoir. La vieillesse, qui aurait dû être paisible, est devenue une pure survie.

Alors une femme, une étrangère qui est entrée dans ma maison, m’a tout pris. Le sol. À mon fils. Dignité. Et maintenant, tout ce que je peux faire, c’est prier pour que Juan se réveille un jour. Qu’elle comprenne avec qui elle a épousé. Mais je crains qu’à ce moment-là, il ne soit trop tard.