Mon père n’a jamais été présent. D’après ma mère, il est parti avant même ma naissance, et elle n’a jamais eu de gentils mots à son sujet. En grandissant, j’ai vite compris que j’étais plus un inconvénient qu’une source de joie dans sa vie.
Elle avait du mal à trouver un homme prêt à accepter le « forfait » de sortir avec une mère célibataire. J’entendais cette phrase si souvent que j’ai fini par y croire moi-même : j’étais un fardeau, un obstacle à son bonheur. Elle travaillait de longues heures et passait son temps avec des petits amis qui ne restaient jamais assez longtemps pour se souvenir de mon nom. Je faisais profil bas, je faisais mes devoirs et j’essayais d’être invisible.
Le jour où je suis parti à l’université, j’ai eu l’impression de pouvoir enfin respirer. Finie la marche sur des œufs, finie la sensation d’être un arrière-goûté chez moi. J’étais libre.
Puis, pendant ma deuxième année, j’ai reçu un appel. Maman était aux anges. Elle avait rencontré l’homme idéal – l’homme qui allait enfin rester. Elle m’a dit combien il était gentil, stable, différent des autres. J’étais sincèrement heureuse pour elle. C’était peut-être ce dont elle avait besoin, ce dont nous avions besoin tous les deux.
La première fois que j’ai rencontré mon beau-père, Marc, il était poli, charmant même. Il plaisantait, me posait des questions sur mes cours et semblait intéressé par ce que j’avais à dire. C’était… bizarre. Je n’étais pas habituée à une attention masculine qui ne soit ni dédaigneuse ni maladroite. Mais je me suis dit qu’il faisait juste un effort.
Cet effort est vite devenu inconfortable. Il trouvait des raisons de me toucher l’épaule, me complimentait un peu trop souvent sur mon apparence et faisait des commentaires suffisamment étranges pour déclencher des sonnettes d’alarme dans ma tête. Je me disais que j’exagérais, qu’il était juste gentil. Mais un soir, il m’a coincée dans la cuisine pendant l’absence de ma mère. Il s’est penché trop près de moi, me frôlant en attrapant un verre. « Tu sais », a-t-il murmuré, « tu es une belle jeune femme. N’importe quel homme aurait de la chance de t’avoir. »
Je me suis figée. J’avais l’estomac noué. J’ai marmonné un merci et j’ai quitté la pièce au plus vite. J’ai passé le reste de la visite à l’éviter, à repousser ses regards, à garder mes distances. J’avais prévu d’en parler à ma mère en partant, mais le moment venu, j’ai eu peur. Elle était contente, et je ne voulais pas être celle qui gâcherait tout.
Mais quelques semaines plus tard, elle m’a appelée, la voix pleine de colère. « Espèce de petite traînée », a-t-elle craché. « Comment oses-tu essayer de me voler mon mari ? »
J’étais prise de court. Je bafouillais, essayant de comprendre ce qu’elle disait. Apparemment, Marc lui avait dit que c’était moi qui le mettais mal à l’aise. Que je m’habillais de façon provocante en sa présence, que je flirtais, que j’essayais de le séduire.
Rien de ce que je disais n’avait d’importance. Elle avait déjà pris sa décision. Elle a interrompu mes frais de scolarité, m’a dit de ne plus jamais la contacter et m’a clairement fait comprendre que, pour elle, je n’existais plus. J’ai raccroché sous le choc, le cœur battant la chamade.
Je n’avais nulle part où aller. Pas de famille, pas de filet de sécurité. J’ai dormi sur un canapé, pris des petits boulots et survécu grâce à mes prêts étudiants et au peu de travail que j’ai pu trouver. Ce fut la période la plus difficile de ma vie, mais j’ai survécu. J’ai obtenu mon diplôme, construit ma vie et je n’ai jamais regretté mon choix.
Les années ont passé. Pas d’appels, pas d’excuses, rien. J’ai arrêté d’attendre de ses nouvelles, j’ai arrêté d’espérer. J’ai continué.
Et puis, sans prévenir, elle est arrivée à mon travail.
J’étais en plein service dans une petite librairie quand j’ai levé les yeux et l’ai vue là, plus petite et plus âgée. Mon cœur s’est serré, mais je suis resté planté derrière le comptoir, refusant de lui donner la satisfaction d’une quelconque réaction.
« J’ai besoin de te parler », dit-elle d’une voix hésitante.
« Pourquoi ? » demandai-je catégoriquement.
Elle soupira, le regard perdu dans les yeux, comme si elle avait peur d’être entendue. « Marc… il n’était pas celui que je croyais. Il… il a fait des choses. À moi. À d’autres. Je ne l’avais pas vu avant, mais… »
« Mais tu l’as cru plus que moi », ai-je coupé d’une voix aigre. « Tu m’as abandonnée. J’ai tout perdu à cause de toi. »
Les larmes lui montèrent aux yeux. « Je sais. Et je suis vraiment désolée. J’étais aveugle. Il m’a manipulée. J’étais faible. Je… »
« Je n’ai pas besoin de tes excuses », l’interrompis-je. « Pourquoi es-tu ici maintenant ? »
Elle hésita. « Je n’ai personne d’autre. J’ai tout perdu. Je veux juste… récupérer ma fille. »
Je la fixais, la poitrine serrée. Une partie de moi avait rêvé de ce moment – de son retour, admettant qu’elle avait tort. Mais maintenant que cela arrivait, je ne ressentais… rien. Aucun soulagement, aucune chaleur. Juste un espace vide là où il y avait quelque chose.
« Tu as fait ton choix », dis-je finalement. « Et j’ai fait le mien. J’ai construit une vie sans toi. Je n’ai plus besoin de toi. »
Son visage s’est décomposé, mais je n’ai pas hésité. J’avais passé trop d’années à recoller les morceaux qu’elle avait laissés derrière moi pour la laisser me briser à nouveau.
Elle est partie, et je l’ai laissée partir. Peut-être qu’autrefois, j’aurais tout donné pour l’entendre dire qu’elle était désolée. Mais certaines blessures sont trop profondes pour que les mots puissent les guérir.
Et j’étais enfin libre.
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