Mes grands-parents vivent ensemble depuis 62 ans. Soixante-deux. Plus longtemps que ma troisième vie. Et pourtant, depuis huit mois, ils vivent séparés.
Grand-père avait besoin de soins spécialisés, et aucun foyer abordable ne pouvait les accueillir tous les deux. Alors maintenant, Grand-mère est dans un établissement plus petit à l’autre bout de la ville, et chaque nuit, elle dort seule pour la première fois depuis plus de soixante ans. Elle m’a dit un jour, dans un moment de silence : « C’est la solitude qui fait plus mal que tout. »
À chaque fois que nous rendons visite à Grand-père, la première chose qu’il demande est : « Où est ma petite souris ? » C’est son surnom. Et quand elle entre, son visage s’illumine comme s’il la revoyait pour la première fois. Mais les visites se terminent. Elle doit partir. Je dois l’aider à sortir tandis qu’il l’appelle : « Reste encore un peu, petite souris. »
Hier, après la messe du dimanche, je suis allée voir grand-père, m’attendant à la même chose que d’habitude : lui dans son fauteuil, attendant le déjeuner, regardant peut-être de vieux westerns. Mais en arrivant, les infirmières avaient un comportement étrange. Trop douces. Trop prudentes.
Et puis j’ai vu grand-mère assise à côté de lui, lui tenant la main comme si elle ne la lâcherait jamais.
Quelque chose avait changé.
Je me suis approché, le cœur battant, mais avant que je puisse poser la question, elle a levé les yeux vers moi, les yeux brillants. Et elle a prononcé six mots qui m’ont retourné l’estomac.
« Je ne veux pas le quitter. »
Je ne savais pas quoi dire.
Je ne savais pas quoi faire.
Mais j’ai su, à ce moment-là, que rien ne serait plus jamais comme avant.
Cette nuit-là, je n’ai pas pu dormir. L’image de Grand-mère serrant la main de Grand-père était gravée dans ma mémoire. Je repensais à leur photo de mariage, celle qui trônait sur leur commode depuis aussi longtemps que je me souvienne. Deux enfants, pratiquement, se regardant comme s’ils avaient le monde entier devant eux. Et maintenant, au bout de leur voyage, ils étaient séparés par une chose aussi insignifiante et cruelle que l’argent.
Le lendemain matin, ma mère et moi étions assises dans la cuisine, le café refroidissant entre nous.
« Il doit y avoir un moyen », ai-je dit. « On ne peut pas se contenter de ça. »
Ma mère soupira. « On a tout essayé, mon chéri. Les placer chez la famille, avoir de l’aide à domicile, mais il a besoin de soins médicaux à temps plein. Et on n’a tout simplement pas les moyens de se payer un établissement privé qui pourrait les accueillir tous les deux. »
Cet après-midi-là, après avoir arpenté mon appartement, j’ai appelé le prêtre de notre église. Il connaissait mes grands-parents depuis des années et avait même béni leur mariage des décennies auparavant.
« Je ne sais pas quoi faire », ai-je admis, me sentant ridicule d’avoir appelé. « Mais ce n’est pas bien. Ils ne devraient pas avoir à vivre séparés à la fin de leur vie. »
Le Père Dominic resta silencieux un instant. Puis il dit : « Viens à la messe du dimanche. Voyons ce qu’on peut faire. »
Ce dimanche-là, après la messe, le Père Dominic s’est présenté devant l’assemblée et a raconté l’histoire de mes grands-parents. Assise dans le banc, serrant la main de ma mère, le cœur battant la chamade pendant qu’il parlait d’amour, d’engagement et de la réalité déchirante des contraintes financières. Et puis, quelque chose d’incroyable s’est produit.
Les gens ont commencé à bouger. Une femme au premier rang a sorti son chéquier. Une infirmière à la retraite s’est levée et a proposé son temps. Un homme que j’ai à peine reconnu a promis un don mensuel. Et avant même que j’aie eu le temps de comprendre ce qui se passait, le père Dominic s’est tourné vers moi et m’a dit : « On prend soin des nôtres. »
La semaine suivante, la communauté ecclésiale s’est rassemblée comme jamais auparavant. Les dons ont afflué : pas seulement de l’argent, mais aussi des meubles, des fournitures médicales, et même des propositions d’aide aux soins quotidiens. Quelqu’un connaissait une petite maison de retraite qui acceptait de les accueillir tous les deux à un prix réduit. Ce n’était pas une solution idéale, mais c’était suffisant.
Le jour où nous avons emménagé Grand-mère dans la nouvelle chambre de Grand-père, je ne crois pas l’avoir jamais vue marcher aussi vite. Elle n’a même pas attendu que je pose ses valises pour le prendre dans ses bras, les larmes aux yeux. Et pour la première fois depuis des mois, je ne l’ai pas entendu appeler sa « petite souris ».
Parce qu’elle était juste là.
L’amour ne se résume pas aux grands moments. Il ne se résume pas seulement au jour du mariage ou aux anniversaires. Il se résume aux sacrifices discrets, aux petits gestes de dévouement, à la détermination de tenir bon quand le monde essaie de vous séparer.
Si cette histoire vous a touché, si vous pensez que l’amour ne devrait jamais être brisé par quelque chose d’aussi simple que l’argent, partagez-la. Faites savoir que parfois, il suffit d’une communauté soudée pour entretenir l’amour.
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