Quand Javier a annoncé que sa mère resterait avec nous « juste une semaine », je n’ai pas résisté. Elle avait subi une opération de la hanche et ne pouvait plus monter les escaliers pendant un certain temps. C’était logique. Nous sommes les seuls de la famille à avoir un seul étage.
Alors j’ai rangé mon petit coin travail pour elle. Je lui ai acheté des bougies à la lavande. Je lui ai même acheté un oreiller orthopédique. J’essayais d’être gentil.
Première semaine ? Bien. Elle regardait surtout ses émissions de cuisine et jugeait ma façon de préparer le café (apparemment, j’abîme les grains, quoi que ça veuille dire). Deuxième semaine ? Elle commence à laisser des petits mots pour charger le lave-vaisselle « plus efficacement ». Dès la troisième semaine, elle réorganise le garde-manger « pour que ce soit plus logique ».
J’ai dit à Javier : « Chérie, ce n’est plus temporaire. » Il s’est juste frotté le visage et a marmonné quelque chose comme quoi elle avait besoin de « plus de temps ».
Elle a 67 ans, est blonde et porte encore du parfum comme si elle était sur le point de partir en croisière. Mais ne vous laissez pas tromper par son côté délicat : c’est une squatteuse stratégique. Chaque fois que je lui demande quand elle rentre chez elle, elle invente une nouvelle raison de rester.
« Le chauffe-eau de chez moi fait des siennes. »
« Oh, le voisin est louche ces derniers temps. »
« Je ne me sens pas encore en sécurité si je dors seule. »
Elle a un placard rempli de ses robes maintenant. Elle n’arrête pas de dire « on » quand elle parle de dîner. Javier n’est d’aucune aide ; il est clairement tiraillé entre moi et la femme qui lui a donné la vie.
Mais hier soir, j’ai trouvé quelque chose dans le linge qui m’a laissé bouche bée. Quelque chose qui n’était pas à elle… qui n’était pas à moi… et qui n’aurait certainement pas dû être là.
C’était une paire de chaussettes pour homme. Pas celles de Javier.
Elles étaient plus petites, genre taille 40, rouge vif, avec des petits saxophones dessus. Javier fait du 42 et porte exclusivement ces grises ennuyeuses de chez Costco.
Au début, j’ai pensé : peut-être une confusion ? Peut-être qu’ils sont entrés par chez le voisin ou par la laverie ? Mais non. Nous avons notre propre lave-linge et notre propre sèche-linge. J’ai demandé à Javier s’il les reconnaissait, et il m’a regardé d’un air absent.
« Ce n’est pas à moi. Et je n’ai jamais vu ça de ma vie », a-t-il dit.
Cette nuit-là, je n’ai pas pu dormir. Je n’arrêtais pas de me projeter dans différents scénarios, tous plus fous les uns que les autres. Sortait-elle avec quelqu’un ? Le faisait-elle entrer en douce pendant qu’on était au travail ? Étais-je en train de perdre la tête ?
Le lendemain matin, je l’ai observée attentivement tandis qu’elle préparait son « porridge spécial » et discutait d’une rediffusion de La Roue de la Fortune . Rien ne semblait anormal. Elle portait même son habituel peignoir bleu moelleux et ses pantoufles à nœuds roses. Mais j’ai remarqué un téléphone dans la poche de son peignoir.
Un téléphone qui n’était pas son téléphone à clapet habituel.
Plus tard dans la journée, alors qu’elle sortait « pour une petite promenade », j’ai demandé directement à Javier : « Est-ce que ta mère voit quelqu’un ? »
Ses sourcils se haussèrent. « Quoi ? Non. Elle est à peine remise de l’opération. Pourquoi voudrais-tu… »
Je lui ai parlé des chaussettes. Du téléphone. Des étranges petits murmures que j’avais entendus la nuit précédente, alors qu’elle était censée dormir.
« Je ne sais pas, Javi. Il y a quelque chose qui cloche. »
Au début, il ne m’a pas cru. Il a dit que j’étais probablement juste frustrée et que je réfléchissais trop. Mais ce soir-là, nous l’avons tous les deux entendu. Un coup à la porte de derrière vers 23 h 30. Un léger coup. Puis un murmure. Puis plus rien.
Le lendemain, elle était de très bonne humeur. Elle préparait des gaufres et chantait « Ain’t No Mountain High Enough » . Et quand je lui ai demandé ce qui la mettait si en joie, elle a simplement répondu : « Une femme devrait toujours commencer la journée avec le sourire. »
Deux jours plus tard, j’ai appris toute la vérité. Pas d’elle. De lui.
Je suis rentrée tôt du travail et je suis allée directement à la cuisine – et il était là. Un homme. La soixantaine, peut-être, peau bronzée, boucles grises sous un chapeau de pêcheur, se servant un verre de limonade comme s’il vivait là. Ma belle-mère est sortie du couloir en robe d’été et m’a dit : « Oh, tu es rentré tôt ! »
Elle ressemblait à une adolescente surprise en train de faire entrer un garçon en douce. L’homme sourit d’un air penaud et dit : « Salut, je m’appelle Randall. »
Il s’est avéré que Randall était son amour de lycée , récemment veuf, qu’elle avait retrouvé dans une épicerie trois mois plus tôt. Ils se fréquentaient en secret car, comme elle le disait, « je ne voulais pas que vous me trouviez ridicule à mon âge. »
Javier était abasourdi. Moi aussi. Mais je devais admettre qu’une fois le choc passé, tout semblait logique. Les sourires sournois. Les promenades nocturnes. Le deuxième téléphone.
Et puis elle nous a lancé le clou du spectacle : « Randall et moi, on envisage de prendre un appartement ensemble. Peut-être en Arizona. Un endroit avec un jardin. »
Comme ça, elle a emballé ses robes, nous a embrassés tous les deux sur la joue et est partie.
Je me tenais sur le pas de la porte, clignant des yeux, ne sachant pas si j’étais soulagé, heureux ou simplement confus.
Mais voilà ce que j’ai compris : nous avons tous besoin de compagnie. Quel que soit notre âge. Elle ne cherchait pas à prendre le contrôle de notre foyer ; elle ne savait simplement pas comment aborder seule ce nouveau chapitre. Et même si c’était chaotique et un peu stressant, je suis heureuse qu’elle se soit donné la chance de retrouver la joie.
S’il y a une chose que j’ai apprise, c’est que l’amour n’a pas de date d’expiration.
Alors oui, c’étaient six mois de folie. Mais maintenant, j’ai retrouvé mon espace de travail… et une étrange passion pour les chaussettes rouges avec des saxophones.
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