Lorsqu’un vieil homme grincheux claque la porte au nez d’une adolescente obstinée, il pense s’en être débarrassé pour de bon. Mais lorsqu’un ouragan les coince ensemble, la tempête révèle la vérité sur son lien choquant avec son passé.
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Frank avait vécu seul pendant de nombreuses années. Le calme lui convenait parfaitement, et il avait depuis longtemps accepté l’absence d’amis et de famille dans sa vie. Alors, lorsqu’il entendit frapper à la porte un samedi matin, il fut surpris, mais plus agacé que curieux.
À titre d’illustration seulement. | Source : Midjourney
Avec un gémissement lourd, il se leva de son fauteuil. Lorsqu’il ouvrit la porte, il vit une adolescente debout sur le porche, âgée d’à peine seize ans.
Avant qu’elle ne puisse parler, Frank a rétorqué : « Je ne veux rien acheter, je ne veux rejoindre aucune église, je ne soutiens pas les enfants ou les chatons sans abri, et je ne m’intéresse pas aux questions environnementales. » Sans attendre de réponse, il a claqué la porte.
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Il se retourna pour partir, mais se figea lorsque la sonnette retentit à nouveau. Avec un soupir, il retourna à sa chaise, attrapa la télécommande et augmenta le volume de la télévision.
Le bulletin météo annonçait une alerte ouragan pour la ville. Frank y jeta un bref coup d’œil, puis secoua la tête.
« Ça m’est égal », marmonna-t-il. Son sous-sol était conçu pour résister à tout.
À titre d’illustration seulement. | Source : Midjourney
La sonnette ne s’arrêta pas. Elle résonna sans cesse. Cinq minutes passèrent, puis dix, puis quinze. Chaque sonnerie agaçait Frank. Finalement, il retourna à la porte en marmonnant. Il l’ouvrit brusquement, la mine renfrognée.
« Quoi ?! Qu’est-ce que tu veux ?! » aboya-t-il, sa voix résonnant dans la rue silencieuse.
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La fille se tenait là, calme, les yeux fixés sur lui. « Tu es Frank, n’est-ce pas ? J’ai besoin de te parler », dit-elle.
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Frank plissa les yeux. « Disons que je le suis. Qui es-tu, et pourquoi es-tu sur mon porche ? Où sont tes parents ? »
« Je m’appelle Zoé. Ma mère est décédée récemment. Je n’ai plus de parents maintenant », dit-elle d’une voix assurée.
« Je m’en fiche complètement », rétorqua Frank. Il attrapa le bord de la porte et commença à la refermer.
Avant qu’il ne se referme, Zoé pressa sa main contre la porte. « Tu n’es pas curieux de savoir pourquoi je suis là ? » demanda-t-elle d’un ton ferme.
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« La seule chose qui m’intrigue », grogna Frank, « c’est combien de temps il te faudra pour quitter ma propriété et ne jamais revenir ! » Il repoussa sa main de la porte et la claqua si fort que le cadre trembla.
La sonnette s’arrêta. Frank jeta un coup d’œil à travers les rideaux, inspectant la cour. Elle était vide.
Avec un profond soupir, il se détourna, se sentant victorieux. Il ignorait que ce n’était que le début de son cauchemar.
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Le lendemain matin, Frank s’est réveillé en grognant tandis qu’il se traînait jusqu’à la porte d’entrée pour récupérer son journal.
Il resta bouche bée en voyant l’état de sa maison. Des œufs écrasés ruisselaient sur les murs, leurs résidus collants scintillant au soleil.
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De gros mots grossiers étaient griffonnés sur la peinture en lettres noires désordonnées, faisant bouillir son sang.
« Mais qu’est-ce que c’est que ce truc ?! » cria-t-il en regardant autour de lui dans la rue, mais elle était vide.
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Grinçant des dents, il est rentré à l’intérieur, a attrapé ses produits de nettoyage et a passé toute la journée à frotter.
Ses mains lui faisaient mal, son dos le lançait et il jurait à voix basse à chaque coup.
Le soir, épuisé mais soulagé de voir les murs propres, il sortit sur son porche avec une tasse de thé.
Mais son soulagement fut de courte durée. Des détritus jonchaient son jardin : boîtes de conserve, vieux aliments et papiers déchirés jonchaient la pelouse.
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« Fille stupide ! » cria-t-il à personne en particulier, sa voix résonnant dans le quartier calme.
Il descendit les marches d’un pas lourd, attrapa des sacs poubelles et commença à nettoyer. Alors qu’il se penchait pour ramasser une tomate pourrie, son regard tomba sur un mot collé sur sa boîte aux lettres.
Il l’arracha et lut à voix haute : « Écoute-moi et j’arrêterai de t’embêter. — Zoé. » En bas, griffonné en gras, se trouvait un numéro de téléphone.
Frank froissa la note et la jeta à la poubelle.
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Le lendemain matin, des cris stridents le réveillèrent. Il regarda dehors et aperçut un groupe de personnes brandissant des pancartes.
« Mais qui es-tu ?! » cria-t-il en ouvrant la fenêtre.
« On est là pour l’environnement ! Merci de nous laisser utiliser votre jardin ! » a crié une femme à l’allure hippie.
Furieux, Frank attrapa un balai et les chassa. Une fois partis, il remarqua une caricature de lui dessinée dans l’allée avec la légende : « Je déteste tout le monde. »
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Sur sa porte d’entrée se trouvait une autre note :
« Écoute-moi simplement, ou je trouverai d’autres moyens de t’ennuyer.
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—Zoé.
PS La peinture ne part pas au lavage . »
Et encore en bas, il y avait un numéro de téléphone.
Frank entra en trombe, claquant la porte derrière lui. Il attrapa le téléphone et composa le numéro de Zoé d’une main tremblante. « Viens chez moi. Tout de suite », aboya-t-il avant de raccrocher avant qu’elle puisse répondre.
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À son arrivée, Zoé resta bouche bée. Deux policiers se tenaient sur le porche, à côté de Frank, l’air sérieux.
« Quoi ? Tu te moques de moi ?! » cria Zoé en le fusillant du regard.
Frank croisa les bras et esquissa un sourire narquois. « Tu te crois si intelligent, n’est-ce pas ? Devine quoi ? Tu ne l’es pas. »
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Les policiers ont menotté Zoé. « Espèce de vieille connasse ! » a-t-elle crié tandis qu’ils la conduisaient à la voiture. Frank regardait, satisfait, persuadé que c’était la fin de ses ennuis.
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Le lendemain, la ville a émis une alerte ouragan. Les vents hurlaient, faisant plier les arbres et projetant des débris dans les rues désertes.
Frank regarda par la fenêtre en se préparant à rejoindre son sous-sol. Ses yeux s’écarquillèrent lorsqu’il aperçut Zoé dehors, serrant son sac à dos et trébuchant contre le vent.
« Qu’est-ce que tu fais là-bas ?! » cria Frank en ouvrant la porte à la volée. Le vent faillit l’arracher de sa main.
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Zoé se retourna, ses cheveux flottant autour de son visage. « À quoi ça ressemble ?! Je cherche un abri ! » hurla-t-elle, sa voix à peine audible par-dessus le rugissement de la tempête. « Je n’ai nulle part où aller ! »
« Alors entre ! » aboya Frank en sortant sur le porche.
« C’est pas vrai ! » s’exclama Zoé. « Je préfère affronter cet ouragan plutôt que d’entrer chez toi ! »
Frank serra les dents. « Tu avais tellement envie de me parler hier. Qu’est-ce qui a changé maintenant ? »
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« J’ai réalisé que tu étais un idiot égoïste et grincheux ! » rétorqua Zoé.
Frank en eut assez. Il descendit les marches d’un pas lourd, attrapa son sac à dos et la tira vers la porte.
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« Lâche-moi ! » hurla Zoé en se tordant contre lui. « Je ne viens pas avec toi ! Lâche-moi ! »
« Vous avez perdu la tête ?! » hurla Frank en claquant la porte derrière eux. « Restez dehors, et vous mourrez ! »
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« C’est peut-être bien ! De toute façon, je n’ai plus rien ! » hurla Zoé, le visage rouge. « Et tu crois que ta stupide maison est une sorte de forteresse ?! »
« Mon sous-sol est fortifié », grogna Frank. « Il a survécu à pire. Suivez-moi. »
Zoé le fusilla du regard, mais hésita. Au bout d’un moment, elle soupira et le suivit péniblement vers le sous-sol.
Le sous-sol était étonnamment confortable. Il ressemblait à un petit salon bien utilisé. Un lit simple était niché dans un coin, et des étagères remplies de vieux livres bordaient les murs.
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Une pile de tableaux était adossée au fond, leurs couleurs ternies par le temps. Zoé jeta un coup d’œil autour d’elle, peu impressionnée, puis se laissa tomber sur le canapé en soupirant bruyamment.
« Tu voulais dire quelque chose ? C’est l’occasion », dit Frank, debout, raide, près de l’escalier.
« Maintenant, tu es prêt à écouter ? » demanda Zoé en haussant un sourcil.
« On est coincés ici pour on ne sait combien de temps. Autant en finir », répondit Frank en s’appuyant contre une étagère et en croisant les bras.
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« Bien », dit Zoé. Elle fouilla dans son sac à dos, en sortit quelques papiers pliés et les lui tendit.
Frank fronça les sourcils en les prenant. « Qu’est-ce que c’est ? »
« Mes papiers d’émancipation », dit Zoé d’un ton neutre.
Frank cligna des yeux. « Quoi ? »
« C’est pour pouvoir vivre seule », expliqua Zoé. « Sans parents. Sans tuteurs. »
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« Quel âge as-tu ? » demanda Frank en plissant les yeux sur les documents.
« Seize ans… presque », répondit Zoé d’une voix ferme.
« Et pourquoi as-tu besoin de ma signature ? » demanda Frank en la regardant fixement.
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Zoé le regarda dans les yeux sans hésiter. « Parce que tu es mon seul parent vivant. Je suis ta petite-fille. Tu te souviens de ta femme ? De ta fille ? »
Le visage de Frank pâlit. « C’est impossible. »
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« C’est fort possible », dit Zoé avec un rire glacial. « Les services sociaux m’ont donné ton adresse. Quand Grand-mère parlait de toi, je pensais qu’elle exagérait. Maintenant, je vois qu’elle ne m’a pas tout dit. »
« Je ne signe pas ça. Tu es encore un enfant. Le système peut prendre soin de toi. »
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« Tu plaisantes, hein ? » s’exclama Zoé. « Tu étais un père et un mari épouvantable ! Tu as quitté grand-mère et maman pour poursuivre un fantasme de peinture. Tu n’es même pas doué – j’étais meilleur à cinq ans ! Et maintenant, après tout ça, tu refuses même de signer un papier pour m’aider ? »
Les mains de Frank se crispèrent. « C’était mon rêve d’être artiste ! » cria-t-il.
« C’était mon rêve aussi ! » rétorqua Zoé. « Mais grand-mère est partie. Maman est partie. Et tu es ma seule famille. Tu es aussi la pire personne que j’aie jamais rencontrée ! »
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Ils restèrent assis en silence après cela, la tension pesante dans la pièce. Frank savait que Zoé avait raison. Il avait été égoïste. À l’époque, il ne voyait que son art, aveugle à tout le reste.
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Au bout de deux heures, Frank prit enfin la parole. « As-tu au moins un endroit où loger ? »
« J’y travaille », murmura Zoé. « J’ai un travail. J’ai encore la voiture de maman. Je peux me débrouiller. »
« Tu devrais être à l’école, pas à essayer de comprendre comment survivre », a déclaré Frank.
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« La vie ne se déroule pas comme on le souhaite », répondit Zoé d’une voix douce mais ferme.
Pendant les heures qui suivirent, Frank resta assis en silence, observant Zoé dessiner dans son carnet. Son crayon s’étirait avec assurance, chaque trait précis.
Il détestait l’admettre, mais son art était audacieux, créatif et vivant. C’était bien meilleur que tout ce qu’il avait jamais peint.
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La radio crépitait, sa voix monotone annonçant que l’ouragan était passé. La tempête était terminée.
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Frank se leva, les articulations raides, et fit un geste vers l’escalier. « Montons », dit-il. Une fois en haut, il jeta un coup d’œil à Zoé et lui tendit les documents signés sans un mot.
« Tu avais raison », dit-il à voix basse. « J’étais un mari épouvantable. Un père pitoyable aussi. Je ne peux rien y changer. Mais peut-être que je peux contribuer à changer l’avenir de quelqu’un. »
Zoé fixa les papiers un instant, puis les glissa dans son sac à dos. « Merci », dit-elle doucement.
Frank la regarda et hocha la tête. « N’arrête pas de peindre. Tu as du talent. »
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Zoé jeta le sac sur son épaule. « La vie en a décidé autrement », dit-elle en se dirigeant vers la porte.
« Tu peux rester ici », dit soudain Frank.
Zoé se figea. « Quoi ? »
« Tu peux vivre ici », dit Frank. « Je ne peux pas réparer mes erreurs, mais je ne peux pas non plus jeter ma petite-fille à la rue. »
« Tu veux vraiment que je reste ? » demanda Zoé.
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« Pas vraiment », admit Frank. « Mais je pense que nous pourrions tous les deux apprendre quelque chose. »
Zoé sourit. « D’accord. Merci. Mais je prends tout ton matériel artistique. Je suis bien meilleure que toi. »
Elle se tourna vers le sous-sol. Frank secoua la tête. « Têtu et arrogant. Tu tiens ça de moi. »
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Cet article est inspiré du quotidien de nos lecteurs et a été écrit par un auteur professionnel. Toute ressemblance avec des noms ou des lieux réels serait purement fortuite. Toutes les images sont présentées à titre d’illustration uniquement. Partagez votre histoire avec nous ; elle changera peut-être la vie de quelqu’un. Si vous souhaitez partager votre histoire, envoyez-la à info@amomama.com .
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