Un jour, un homme grand et costaud a frappé à la porte de la maison du pasteur et a demandé à voir la femme du ministre, une femme connue pour son travail caritatif et son amour pour les pauvres et les sans défense.
La femme ouvrit la porte et vit l’homme avec des larmes coulant sur son visage.
« Oh, qu’est-ce qui ne va pas ? » s’écria-t-elle.
« Je viens à vous aujourd’hui, chère femme, pour faire la charité et le bon travail », dit l’homme d’une voix désespérée.
« Entrez, entrez ! » La femme le fit entrer et ils s’assirent dans son salon.
« Madame », dit l’homme d’une voix brisée, « je souhaite attirer votre attention sur la terrible situation d’une famille pauvre de ce quartier. Le père est mort, la mère est trop malade pour travailler et les neuf enfants meurent de faim. Ils risquent de se retrouver dans les rues froides et désertes si personne ne paie leur loyer, qui s’élève à 400 dollars. »
« Quelle horreur ! » s’exclama la femme du pasteur. « Puis-je vous demander qui vous êtes ? »
Le visiteur compatissant appliqua son mouchoir sur ses yeux.
« Je suis le propriétaire », sanglota-t-il.
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